Маяк

А я мазохистка: я жду того, кто все испортит
И лезу не туда. Может, на том повороте
Встречу опять? Как и тогда? Да нет, никто не просит…
Идут года, но ничего не решено.
Есть свет от лампы, но она перегорела.
Тогда мы говорили – в окно – вариант. Но какое теперь до этого дело…
Каждый день просыпаюсь, и думаю, - солнце взошло.
Я почему-то не улыбаюсь, но иногда смеюсь в темноте,
А разве это смешно? – Перебирать пальцами невидимые нитки,
Распутывать все хитросплетения,
Вскользь забывать о том, что прониклись ко мне
Многие чувствами. Всерьез.
Как-то наскучило жить так, как раньше: красить все черным,
Разбавляя красными штрихами: кровь и грязь, иначе не скажешь.
Всем доказывать, что я другая, нет смысла. Этого нигде не написано.
А сколько раз я уверяла вас, не подскажете? Раз, два, три… - «Половина третьего, дамочка».
Я в тупике. И мысли в припадке. Идет парцелляция. Это в порядке.
Порядок во всем, но не в голове. Хочу туда, где меня нет.
Хочу в то время, когда все вертелось, и центр мира был мною,
Эгоцентризм называлось это дело.
Колготки в сетку и кожаный плащ. Это было смешно, но я ничего не боялась. Слушаю теперь другую музыку, я другой человек.
Какая жалость-то!
Сжались нервы в комок. Да, действительно жаль, что Маяковского нет. Он ведь…

Только что вышел за порог!