Морис Метерлинк -1862-1949-

Молитва

Как дни, о Господи, убоги!
Чем я могу утешить взор твой?
Травою сорной у дороги
И солнцем, стынущим над мертвой.

Взгляни на путь мой одинокий,
На черного  рассвета пламень
И славой окропи высокой
Моей души холодный камень.

Свой путь ты мне открой, о Боже,
Пусть вспыхнет свет в душе унылой,
Ведь грусть моих восторгов схожа
С травой, что подо льдом застыла.



Молитва

Я стал пугливей серн лесных.
О, что же, что я сделал, Боже,
И с лилиями рук моих
И с синью глаз, что с небом  схожи!

О, сжалься над моей судьбой:
Я потерял кольцо в тумане;
О, сжалься над моей мольбой,
Цветком, раскрывшимся в стакане.

О, сжалься над моей душой,
Над болью сожалений робких.
Сей лилии в душе больной
И розы на болотах топких.

Нет горлинок, душа больна,
И небо глаз желтей пустыни.
О, сжалься над печалью льна,
Меня одевшей в саван синий!



Усталая охота

Моя душа больна сейчас,
Мне душу тяготит бессилье,
В ней тихо, пусто, как в могиле,
В ней боль моих тоскливых глаз.

Охота предо мной предстала
Под синей плетью дней былых,
И псы заветных снов моих
По следу тащатся устало.

В просторах чахнущих лесов
Я вижу свору сновидений,
И стрелы желтых сожалений
Летят в оленей белых снов.

И дремлющие еле-еле
Желанья хилые, как дым,
Дыханьем слишком голубым
Луну души моей одели.



Молитва

О, сжалься над небытием
Души в предверьи жизни целой!
Души, объятой бледным сном
И мертвой скованностью белой.

Душа под тяжестью утрат!
Рыданий бледных звук унылый.
И плети рук ее дрожат,
Воспрянуть  не имея силы.

Сиреневую пену сна
Душа возносит в сумрак алый.
Рукою тонкою она
Кропит луны овал усталый.

Овал усталый, где цветут
Ненаступивших  дней  лилеи
И только тени рук плывут
Печально над душой моею.