Коричное дерево

Мой любимый писатель Крусанов не встречается с читателями в Крыму, только в Доме книги на Невском, в особенно пасмурный день, пятницу или субботу, одновременно вы пишете разные тексты, себя я теперь не пойму, как данность, приму с трудом, и попадая в ноту, мысли себя кем-нибудь, кто варит ему борщи, выбирает ему галстуки в тон рубашки, нет, галстуки он не носит, мир как свое представление просто ищи-свищи, дальше было мартини, очень теплое, prosit. Как вы уже догадались, это роман о любви, которой нет в современных книгах, Елтышевым достались мощи святой Евгении – лучше, чем ты, живи, совершенствуй себя, становись алфавитно проще. Мысли себя каракатицей, ползущей на новый фуршет, рядом булки с цукатами и изюмом, мой любимый писатель Крусанов мне передаст привет и поедет дальше в карете с ливрейным грумом. Мысли себя семицветным цветиком, это его подъезд, вот он отсюда выйдет и бросит тебе монету, я вас узнала, сир, никто ведь тебя не съест, будете дальше скитаться вдвоем по свету, и в каждом имперском городе ярмарка в красный день, и как же тебе не лень сочинять ему песни летом, какие там песни – мелкая дребедень, он купит свирель и тоже умрет поэтом. Мой любимый писатель Крусанов станет однажды стар, недочитанные романы свои возвратив на полку, а вы знаете новость – из пистолета, как Анна Мар, и в кадило добавят негашеную карболку.