Болен

Выпавшим снегом,
укутанный, розовым,
бьющим морозно
через окно,
лежу.
Бессон-
              ница
и снов
лица
не видно.
Извываются стоном бури.
Ветер.
Меланхолия.
Не липнут глаза.
Болен я?
Да.
Ею.
Навеки.
Её нелюбови вопреки.

Осколками стёкол по коже,
и то так больно не будет.
Будто
ядрёный финский ножик
вонзён у меня под грудью.

Ночей в бесконечности много
не спать мне суждено –
у твоего
быть вечно порога,
смотреть на твоё окно.


Рецензии