Про поэтов

Поэты – люди, но не те, что ходят по бульварам.
Они отдали жизнь другим изысканным товарам.
Поэты жаждут быть одни, им нужно много боли.
Но, впрочем, мы бесценны и играем ваши роли.

Мы ищем то, что вам не в прок. Поэт – искусный мастер:
Берет он лист, перо - вот так дитя берет фломастер.
И, как ребенок, он живет в своем прекрасном мире,
Под светом ламп и всех свечей…Пусть даже он в квартире.

Поэт душой вдыхает пыль, на выдох стих рождает.
Но человек со стороны упреком награждает…
А вы могли бы, как поэт, всю жизнь писать сонеты?
И жить, когда не слышен пульс, но глядя на планеты?

А вы могли бы слышать песнь, услышав рев мотора?
Смеяться, даже если вас укроют в плед позора?
Поэт – не тот, кто видит грязь, но грязью поливает.
Он все про тех, кто вечно лжет, про вас, любимых, знает.

Поэт смущен самим собой. Поэт смеется в строчках,
А вы – над ним. И пьете вы вино, что киснет в бочках.
И киснет ваш погибший мозг. Над кем же вы смеетесь?
Чего, скажите, вы, друзья, таким путем добьетесь?

Поэт в себе. Поэт везде. Но он (УРА!) не с вами.
Поэт поет. Поэт живет слогами и словами.
Поэт, поэт, смотри на них! Зачем писать о глупом?
Ты сыт по горло их умом, они же сыты супом.

И каждый пусть увидит страх в немых стихах поэта!
И каждый пусть найдет позор в слепых стихах поэта!
И каждый пусть узнает боль в глухих стихах поэта!
Но пусть никто не смеет жить, смеясь над тем поэтом!

14 января 2009