Куда же девался вечер,
Без головного убора, шагнув в ночь?
Он вряд ли ходит по кругу,
Но, может быть, будет другой...
Он тоже пройдёт мимо
Без сожаления и упрёка,
И усталый путник припомнит,
Что присел отдохнуть ненадолго.
Улыбнётся, что всё - по дороге:
И морозное синее утро,
И бордовый весенний вечер,
И ещё чёрт-те что.
Путник
© Copyright: Александр Лобанов, 2009
Свидетельство о публикации №109122402334
Свидетельство о публикации №109122402334
Рецензии