Редактору новостей т-ла Интер Максу Равребе

Когда Аврора спит себе на небе,
Мы что-то бодро роем в World Wide Web-e,
Строчим и льем в систему EditStar
Хирургу слова, цензору РАВРЕБЕ.
 
Нам повезло. Наш добрым, мудрый РЕБББЕ...
Печется не о славе, не о хлебе,
Не о тепле для старческих костей,
И не об утолении страстей -
Его забота - рейтинг новостей.
Он спит, укрывшись картой областей.
Он ищет "событийности", вернее.
И чтобы текст не выходил длинее,
Решительно его подкоротив,
Тем более, что тексты - примитив,
Он свой же соблюдает креатив.
 
Он МАААГ в своем мальчишеском задоре.
Хоть иногда бывает нагловат.
Однажды появившись в коридоре
Угрюмый в свете лампы в 40 ватт
(Видать, был кто-то в чем-то винафатт.
И чья-то честь, должно быть, на кону),
Он произнес: "Чей текст НАЦИСТЫ? Ну?
Где ближний тот, чей креатифф - гавно?
Кому дать в глаз и вытащить бревно?"
 
И, словно ветер, ветер в камышах,
Бревно... гавно ...," - вдруг зашумел в ушах
Рефрен его иронии. Я понял,
Что в этой партии мне объявили шах.
 
И над newsroom-ом враз згустилась мгла.
Как по пластинке ерзает игла,
Я закряхтел из дальнего угла:
Мол, опыт – сын обид и тумаков,
А гений-то, обычно, бестолков.
 
"Ах, вот он где наш Павел Шеремет!" -
Зрачки у Макса явно стали уже.
Сарказм его был хуже всех примет.
Уверенность его - сарказма хуже.
Он сел на стол: «Скажи, а в чем предмет?»
 
"Предмет был в том...", - как старый добрый хроник,
Я запищал июльским комаром, -
Что в Англии нашли обрывки хроник,
Отснятые "СС" в 42м."
 
"И что с того? У нас здесь тоже Мекка
Для тех кто верит щетке и кирке.
Вон из стены достали человека
ХХ-того воинственного века,
В обувке ECCO, с Parker-ом в руке!
 
Ты Дай Событие!  Ну, там гиберболоид...
Что написали "TIMES" или таблоид
"SUN-microsystems", где какой ИНЦЕСТ...
А здесь - ну, Англия, ну пленки, ну «СС»... -
Буквально просто полный целулоид!
 
Да... И по видео... В сюжете вместо немцев -
Ах эким нужно быть тут извращенцем! -
Ты показал дивизию Берти!
За это я побрил бы полотенцем,.
Отправил по этапу бы в Освенцем,
Ну, и с пристрастием допросы по пути."
 
Он говорил. Я слушал и кивал.
Я не питал на этот счет сомнений.
Я понимал: редактор - тоже гений,
ДВУМЯ держась руками за штурвал,
Все в жизни видит с ВЕРНЫХ точек зрений,
И хлоп профанов в лоб без лишних прений.
Порой «любя», но чаще - наповал.
 
Запела трель на чьем-то телефоне.
Завыла дрель на верхнем этаже.
В глазах редактора на гневном красном фоне
Вдруг отразилась скука в ниглеже.
Он встал, кому-то выкрикнул «Привед!
Привед, медвед!» - в игре глухим согласным
Был знак протеста. В гласе громогласном
Послышался, как минимум, ГЛАВРЕД.
И напоследок, ткнув в нас пальцем власным,
Он убежал. А мы смотрели вслед.
И день рабочий вИделся прекрасным.