Мы живем ведь все-таки любя

В душной комнате средь хаоса из книг,
Сидя пред затухшею лампадкой.
Я мечтал о жизни, о том что, так и не сумел
Жить забытою, не нужною тетрадкой.

Что в ней вписано? Да в прочем суета,
Парой строк заученных в запале,
Дописать бы, да не поднимается рука,
Миражи и тени, в голове, достали.

Вот хочу, все написать о прошлом,
Да рука опять, выводит кренделя.
Запоздалом,  непрошеное, и сложном,
Да, еще о том, что жизнь как полоса-

Черная похожа на печную сажу,
Белая похожа на парное молоко,
С пенкою, и теплое как лето
Ну, а сажу, с детства не люблю,

Терпкий воздух, по комнате гуляет,
И саднит, щекочет горло мне-
Сладко или горько так бывает,
Но сейчас совсем не по себе.

Пролетает, улетает, испаряясь,
Все что было, и казалось наяву,
Фитилек в лампадке угасает,
Ухватившись за стеклянную канву.

Мимолетно, ненавязчиво и глупо,
Я пишу последние слова-
Пусть любовь и поступает скупо,
Мы живем ведь все-таки любя…