Прости, мама-Одесса...

Я вижу, сейчас так немыслимо трудно,
Ты прячешься в белой метели устало
И сколько бы раньше ты не испытала -
Сегодня, стареешь почти поминутно.
Тебя украшают рукой неумелой
Рядили в тряпье и невестою белой –
Никто не спросил, что в душе, что на сердце…
Прости их, детей своих, мама – Одесса.

Ушедшие дети кричат – ты иная,
Не та, что была в чьем-то солнечном детстве.
Ты плачешь, ты мерзнешь, ты хочешь согреться…
Но дети жестоки, когда убегают
В другие места, где сытней и теплее,
Где, кажется, манна небесная сыпет -
Прости их, им хочется жизни и сытной
Им кажется там и трава зеленее.

А кто-то поспешно сказал, ты почила
И все, что осталось, лишь память о прошлом.
Ты сердишься… Знаешь, цена ему – грошик
Хоть ты больше прочих его и любила…

Старушкой, тебя назовет и погладит
По чуть потемневшей морщинистой шее
Твой преданный сын – Гриша, Моня иль Веня –
К тебе на колени Потемкинки сядет
И молча, мальчишеским, преданным взглядом,
Поведает все, о сыновней печали,
О радости, а красоте на причале -
(Да что еще любящей матери надо?)
Склонишься к нему ты лозой винограда
И может быть, сотую молодость встретишь…
Ты веришь мне? Милая, ты же мне веришь…