Прощанье с Родиной

         

            Тому, кто уехал в Израил

   Терновый куст, огнём охваченный -
   к обетованной зов земле.
   И в час, таможнею назначенный,
   твой край скрывается во мгле.

   Здесь столько лет напрасных прожито,
   где хлеб - не хлеб, где дом - не дом!
   Теперь всё кажется, быть может, то -
   тяжёлый и кошмарный сон.

   От самых Рюриков до Сталина
   и от него до наших дней
   здесь всех топтали, гнали, хаяли
   и не считали за людей.

   Сзывали под знамёна разные,
   привычно раздирали рот
   и обещаньями прекрасными
   кормили досыта, до рвот.

   Казалось, все готовят заговор.
   Народ врагом народа стал.
   Здесь в каждом мнился тихий Сахаров
   или скандальный Мандельштам.

   Годами головы морочили.
   Внезапно сдались без борьбы
   и, обобрав до нитки, бросили
   народ на произвол судьбы.

   Дни окаянные. Безвременье.
   Оно, возможно, славно тем,
   что люди в бедах и лишениях
   друг другу помогали всем.

   Не позабыть бульвара Пушкина!
   В ушах до смерти будет течь
   родная от рожденья русская,
   с украинским акцентом речь.

   И потому на сердце пасмурно,
   и жаль знакомых и друзей.
   Жаль, обретая землю пращуров,
   прощаться с родиной своей.

              Август 1999