В. Высоцкому

Я помню как смеялся я до слез,
когда  читал о нашей жизни скотской.
Да, Чехова убил туберкулез,
но за кого же отдал кровь Высоцкий?

Он бесновался, изрыгал огонь,
но разве жизнью в стойле кто доволен?
Он бился, он хрипел  как буйный конь,
как пойманный мустанг он жаждал воли.

Его вязали, вновь он рвал узду,
и, продолжая сам себя калечить,
искал свой путь, искал свою звезду,
не с целью, чтоб себя увековечить.

Как много на Руси разбитых лбов,
Распятых душ и подраных коленей
во здравие грядущих поколений.
Певец любви, он встретил сам любовь.

Как водкою вдруг ею опьянен,
он без оглядки бросился в лавину
огня её страстей, поскольку он
не делал ничего наполовину.

И он сгорел как метеор во тьме,
он в крик кричал, чтоб разбудить Россию.
Лишь оказавшись по уши в дерьме
поверили  мы, кажется, в мессию.

И все же мы по-прежнему хитрим,
не извлекаем для себя уроки.
А вот Москва и вправду – Третий Рим,
и есть в своем Отечестве пророки.

 

22-23января 2003г