экзистенциальная трэш-романтика

Закат хочет ненастоящей крови.
Он измазан кетчупом и ждет поэтов.
А мы стоим, за руки взявшись,
Говорим, что там старый день кончается,
Мы верим, что потом все по-новому будет...
А он кидается в нас лучами-помидорами
И хохочет смехом самого ужасного клоуна.
Мы стоим, мы такие маленькие, меньше дома,
Который он беспощадно и мерзко лижет,
Строим из себя романтиков, думаем, что любим,
А так же сдохнем, и снег на щеках не растает...
Крест такой черный-черный будет. Как тебе нравится.
Потом придет твоя мамаша, только она и придет
(Она же не будет знать количества выпитого нами),
Еще пара друзей и только на пару минут...
Еще бомж, наверное, который печененки собирает...
А мы ловим жадно, глотаем лучи заката,
Наивные, конечно, думаем, что он настоящий...
В наших паспортах вышла ошибка -
Там не написано, что мы - обычные птицы;
Они такие же мерзкие клоуны, не увидели правды...
Я тебе глаза закрою, ты увидишь настоящее -
Моя рука на твоем лице. Полетели?