В

только я-то все, как фенька, тяну по ветру выше, а ты вниз. И молчишь, как партизан, и на бис. И запутаться в пустых летних подворотнях - это ли не шутка бытия, я по жизни ветер, значит - сводня, значит, все чужая и твоя. Ну а ты в плечо все тихо дышишь, запивая пивом и вином. Мы еще пройдем с тобой по крыше, еще улыбнемся о былом. Только ты молчишь о своем, а я - о пустом. О законченном и несказанном, перечитанным сотни раз. В небе звезды падают стразами, в бесконечность гитары бас.Струны рвутся неловкой ленточкой, заворачиваются в круги. Я исправлю, милый, написанное, хоть мне все это не с руки.

Грозы - весною, песенки невпопад. Ты попробуешь стать героем, я открою пути назад. Вечность - дура,хоть и со смыслом, я читаю тебе стихи.И ты снова согреваешь чьи-то пальцы. Не мои. Какое оно все странное и глупое, а может мне попросту невдомек, что рядом, персонально, поминутно, мне корчит рожи гибельный мой Рагнарек. И да, конечно, сбежать уже не успею, и дано мне, тут все дела - я только улыбнуться посмею и прошептать: да? я права?

и все вдруг внезапно приостановится, карусель обратно, руки в бок. Только нас сколько-то здесь останется - вечных, беспощадных игроков.
Только я опять тяну все по ветру,козыри приоткрыв.
А ты лежишь и на солнце жмуришься, ты живой, весёлый. Я тоже жив.