Прохладой веет от стекла

Прохладой веет от стекла
с затейливо-кармическим узором.
За ним: сплошная темнота,
в ней – огоньки. – Ловлю их взором.

Короткий день уж миновал,
Солнцеворот к весне направил.
Но я про то забыл, не знал,
и мысли о тепле, пока, оставил.

А за окном: мороз. – Опять.
Термометр будто приморожен. –
Показывает: минус тридцать пять,
стеклом узорным отгорожен.

А в мастерской наверно – ноль.
Холсты живут в сухой прохладе.
Такая им досталась роль –
пылиться на холодном складе.

Здесь: пальма с розою, грустя,
возможно, лето вспоминают.
А мысли между тем летят,
и грёзы вещие рождают.

Здесь летом было хорошо.
Мансарду солнце согревало. –
По-африканки, столь тепло,
плюс тридцать семь порой бывало.

Бывал измучен той жарой,
изрядно потом обливаясь.
Теперь здесь мир совсем иной. –
Творишь, лишь в шубу одеваясь.

Наверно, это не беда,
в суровых буднях цель лелея,
с блаженством распрощаться навсегда,
иного в мыслях не имея.