я провалился

я провалился в суету, как в бездну,
И стал от скудости выдумывать слова.
Ах, если б знали мы, как это не полезно,
Когда от сытости кружится голова.

Жить в изобилии поэту не пристало,
Он лишь на время, выйдя за размер,
Вдруг сморщится, чтоб шелуха отстала,
И не мешала слышать голос сфер.

Сверкнёт очищенное отраженьем Света,
Что просвещает каждого из нас,
Ведь верен Бог не только для поэта,
Во Свете всякий виден без прекрас.

Когда обыденность немытою рукою,
Сжимает горло, как безжалостный бандит,
Ты совести своей не дай покоя,
Ищи Свет истины и, наконец, найди.

«Так что есть истина»? - спросил Пилат Иисуса,
Свет мира нового не в силах распознать.
Задавлен бременем забот и мыслей грузом,
Где страх и гордость, и вердикт – распять.

Бог мой покой, но не такой, как в мире,
В Иешуа Мир, превыше всякого ума,
Течёт рекой, как звуки из псалтири,
И радость музыки, и истины слова.