Наш каждый день -
слепящий луч, ушедший в землю,
наш каждый миг -
потерянная капля,
и что-то в нас обменивают ночи
на темный знак отличия -
на перья,
негодные для крыльев, для небес.
Как дождь, который, падая, стекает
по островерхим крышам, -
так и жизнь
кочует по извилистым дорогам,
теряя свой вчерашний дикий запах,
наивность веры в то, что можно быть
раскованной, лучащейся и долгой.
Так диво ли, что терпкое терпенье
нас укрывает пеленою, словно
заранее готовая земля?
Перевод Т. Макаровой
Почти не жизнь
© Copyright: Светоязыкий Брат, 2009
Свидетельство о публикации №109122208633
Свидетельство о публикации №109122208633
Рецензии