Гремит оркестр. За авторским порывом

Гремит оркестр. За авторским порывом
Там рвётся медь, визжат поводья струн,
Вот дирижёра взмах и лес встаёт над миром
Смычков. Пассажем на аккорд и тишиной на шум.
Один, другим вослед, к музыке той  взывая,
Гармонию творений сих на части нервно рвут.
И дрожь от этих звуков, по телу пробегает,
Сплетая нерва нить в тугой и прочный жгут.
Гремит оркестр. В дьявольском порыве,
Из белых, рваных нот, сколачивая ритм,
Он отражает все, что есть в погасшем мире,
Он не поэт, он просто, просто мим. 
Колос из звука, стены дрогнут разом,
Погибнет всё, сорвавшись в эту высь.
И к музыке крича надорванным экстазом,
Срывает голоса. Молчанье. Звон повис.
И тишина, как мёд, все поры заполняя,
Густым потоком медленно стекла.
И в этой тишине, как отблеск с гор сияя,
Запела под смычком покорная струна.
Весь зал молчит, и слезы льются градом,
По крышам дум людских он бешено стучит.
А музыка звучит, звучит как будто рядом,
Как будто подле уха у каждого звучит.
Рыдает сей рассказ, смычок - смычок меняет,
И пальцы, будто дождь, по грифу пронеслись.
За пеньем дивных струн, безумья не хватает,
Чтоб просто осознать безудержную Высь.
Гласит скрипач, на музыку пеняя,
От раненной души срывается рука -
И умолкает всё. И сердце умолкает.
Но не на миг какой-то там, а разом - навсегда.
Молчит скрипач, смычок рукой сжимая…