Поэтическое хулиганство

Все поэты - бездельники и хулиганы!
Они лишь тратят время им кем-то данное
Безвозмездно, по блату
из черного чемодана
ночи.
И тратят его, скажем так... не очень.
Сочиняя всяческий вздор в виде каких-то строчек,
Выдают его позже
за крики души.
А если спросишь: "где тут душа?"
В ответ тебе бросят: "Попробуй, сам напиши!"
И вот я сижу с фонарем один среди ночи,
жду озарения...
Вдруг в этой тиши
Узнаю чей-то голос или впрочем...
Свой собственный внутренний: "Запиши!".
Ударения скачут из слова в слово,
рифмы как артиллерия сорок второго
бомбят мое время из неземного пространства.
Признайся же сам:
это все хулиганство!
Победа. Салют.
Медаль за отвагу.
Цветочки и танцы.
Танцуют ожившие заново строчки
И пачкают мысли, бумагу...(три точки)
И все-таки поэты бездельники и хулиганы!
Они просыпаются ближе к ночи,
их развлекают эти канканы, развратные строчки
торчат многоточи...Я,
конечно, и сам не из тех,
кто к соседям своим заботлив,
но шум вынимает наружу мой гнев
из тетрадки напротив.