В Нью-Йорке ночь пьяна, в горах – красива.
Рога оленьи – в платине Луны,
Как будто лунный свет можно потрогать...
А лес по обе стороны реки
Такой густой и бархатный, как колос,
Как наши голоса. Из Той-Страны.
У нас тепло и солнечно, я в кепке.
И город, как обычно, весь в дыму
Машинных испражнений. Я охрипла
От этой гари. Занимаюсь лепкой
Безглазых кукол, и уже привыкла
Их отпускать на волю – как в тюрьму.
Они – твои непрошеные гости,
Мои мечты. А доверять иль нет –
Решать тебе. Мы выстроили мостик
Над этой широтой и долготою,
Над часовыми поясами лет,
Под белою индейскою Луною.
Мне с этим жить. Читать по разным меткам,
Насколько глубока твоя вода,
Куда идешь ты – на Восток иль Запад,
Каких деревьев обрезаешь ветки,
Чтоб не мешали нашим проводам,
Какие блики носишь ты внутри…
И ты в меня смотри, смотри, смотри…
Ты - только Ветер, я - всего лишь Ветка...
Смотри...
© Copyright: Счастье Быть, 2009
Свидетельство о публикации №109122206058
Свидетельство о публикации №109122206058
Рецензии