Пятна

Хочешь, я расскажу тебе старую сказку? Грустную, про вечное. Разбросаю исписанные мыслями листки по всей квартире, и мы вместе будем их собирать. Вот только если каждый из нас решиться написать эту сказку отдельно от другого, то ничего, кроме имен, не совпадет. Но зато, сравнив, кто-то наверху скажет: «Вот теперь это больше похоже на правду».
Поэтому, провожая тебя немигающим взглядом своей сигареты, я разрешу себе, ненадолго, помечтать.

И увижу, как маленький мальчик взбирается в небо, разбрасывая весело звезды; как лестница над мостом сияет всеми цветами радуги, твоей радуги; как ты стоишь на мосту одна. И ждешь меня. Но это не правда, а потому – сказка.

И тот мальчик так и остался запертым на этом мосту, не в силах выбраться из собственных сновидений. Но жизнь-то бежит дальше. И по мосту едут машины. Тысячи машин с горящими глазами и ехидными усмешками бамперов.

Картины продолжают сменять друг друга, пейзажи и натюрморты убегают вдаль, оставляя после себя только пятнистые воспоминания. Мы смотрим на них, каждый по-своему, думая, каждый о своем. Берем только нужные себе пятна и складываем собственные картины. Кто-то назовет это искусством, а кто-то обвинит нас в пустой трате красок и времени. И мы все оставляем себе, но теряем только краски и время. Забавно думать об этом в предзакатный час и понимать, что же, в действительности, представляет наша с тобой история.

Обыкновенный ташизм.