Сквозь сердце эту боль я пропускаю,
И жалости комок свербит в груди;
Вчера сказали мне" он умирает ",
А ведь ему чуть больше двадцати.
Ошибка? Нет. Всё просто и нелепо,
Украдкой утирает слёзы мать,
Сын издали похож стал на скелета,
Живой он продолжает умирать.
Всё на глазах: не ест, не спит, чуть дышит,
Страдает он уже не первый день;
И плохо говорит, и плохо слышит...
Был человек, теперь осталась тень.
Как это страшно молодым, красивым
Осознавать, что счёт включила смерть;
Недавно он весёлым был и сильным,
Сейчас без слёз нельзя туда смотреть.
И, кажется, вчера мечтал о счастье,
И говорил, и слушал, и скучал...
И от судьбы никто такой напасти,
Злой подлости такой никто не ждал!
Мы, каждый вечер зажигая свечи,
Хотим, чтоб Бог простил и пощадил;
Мы молемся, мы ждём, чтоб много легче
От нас он в жизнь иную уходил...
Боль
© Copyright: Ирина Лазданс 2, 2009
Свидетельство о публикации №109122201128
Свидетельство о публикации №109122201128
Рецензии