Правда о Городском Искусстве

Нигде нет сна...
Крадутся двери и задыхаются замки,
Застыли в дыме темно-синем все телефонные гудки.
                На проводах висят обои,
                Не слышат музыки смычки
Пролито очень много крови,
Но жизнь еще вся впереди!

Засыпан мир людьми слепыми,
Их стало больше, чем тогда
Убит улыбками кривыми задорный старый тамада.
                Ничто вокруг в грязи не вязнет
                И всем известно почему.
Лишь маленький ребенок плачет,
Но не расскажет никому.

Все будто стало отраженьем,
Домов бетонных в луже лет:
Все мертво, чуждо, незнакомо и выхода отсюда нет.
                Географ пропил тихо глобус
                И под шумок ушел туда,
Куда ушел однажды Бродский,
Нам завещав свои года...

Сегодня в Питере пустынно,
Если на небо посмотреть.
Художник умер - нету хлеба
И вдохновенья не спереть.
                Пускай живут теперь порядок
                И, якобы, счастливый люд...
А музы, что здесь обитали
                Сюда
                Вовеки
                Не придут.

                21.12.09 (дом)