Псевдо-войны

да за что же мне воевать, за моё прошлогоднее счастье? вот ресница упала, кому загадала добра? постоянно твердить, что себя разрываешь на части, постоянно доказывая себе, что ты, несомненно, прав. просыпаться в ужасном бреду в своей тёплой постели, говорить, что готов собирать всех бездомных собак, говорить, все добьются того, что они и хотели, твёрдо помнить, кто умный (а кто же тогда дурак?);

это просто смешно - мы твердим, что изменим всё к свету, мы твердим, что готовы на всё прямо здесь и сейчас. мы ещё и не поняли - просто нас здесь уже нету, есть лишь что-то, зажатое в псевдо-приятный каркас. ты не сделаешь больно - бездействовать как-то надёжней, совершивший ошибки, как следствие, будешь не ты. а тебе не сказали, что счастье твоё невозможно, в нём огромные дыры утратившей смысл пустоты?

у тебя расписание, автомобиль, сигареты, и побыть одному вероятности где-то под ноль, в промежутках выдумываешь ту планету, что бы всё объяснила, ну, скажем, что ты не больной, и таких сумасшедших (что кстати твоя аксиома) пруд пруди, разгагольствующих о добре. твоя жизнь - это кома. очнувшись когда-то из комы, ты почувствуешь боль и свою непричастность к игре;

ты играешь в войну, притворяешься бравым воякой, в глубине же, скажи, кто из нас здесь дрожащая мышь?.. так сломай же мечи и сожги эти жалкие флаги, это правда тебе не нужна была вовсе, малыш.

так что дай Бог тебе и любви, и семьи поспокойней, и чтоб совесть молчала, хорош уже донимать. прекращай свои маленькие псевдо-войны, и живи наконец, прекращай каждый раз умирать.

3.11.09