Белят город мой. Будто старуху измятую пудрят.
Чистят улицы, словно струпы на усохших ногах.
Прикрывают плакатами старую ветхую рухлядь,
где года на фасадах, что плесень на давних хлебах.
Было сытно и вкусно, — но время черствит. И стареет,
и кукожится жизнь. И не лезет сквозь горло кусок.
Хлеб обрежут, измажут, обсыпят и даже нагреют.
Так и жизнь. Так и город. Мы это проглотим, дружок.
Мы сглотнём эту краску. И скажем "спасибо" за плесень.
Надо жрать (чтобы жить), но устали поля — недород.
"Будет хлеб, — будет песня...". Но городу вряд ли до песен,
если в этих домах обитает и дышит народ.
7 октября 1984 года
© Copyright: Александр Пахнющий, 2009
Свидетельство о публикации №109122102820
Свидетельство о публикации №109122102820
Рецензии
нАДО ЖЕ КАКОЕ У ВАС МЫШЛЕНИЕ ОБРАЗНОЕ МОЛОДЕЦ! БРАВО! МНЕ ОЧ НРАВИТСЯ СТИХ....
Наталька Булычёва 24.12.2009 14:06 • Заявить о нарушении
Наталька Булычёва 24.12.2009 14:06 • Заявить о нарушении
Спасибо! Только с 1984 г. мышление малость поиссякло и стало более абстрактным и сухим. Всё равно, спасибо!
Александр Пахнющий 24.12.2009 19:11 Заявить о нарушении
Александр Пахнющий 24.12.2009 19:11 Заявить о нарушении