Пахнуло весной, как исходом летальным...

Пахнуло весной, как исходом летальным,
Вовсю загорланила галок орда,
И вновь на старинном валу Госпитальном
Свинцового снега просела бурда.

Вперёд же, мой брат, за мессией трамвая,
Сквозь залы Версалем сияющих луж,
На всё без изъятья с восторгом зевая –
В Лефортова парка утиную глушь!

Туда, где в своем карантине больничном
Имперским прожектом в больной голове
Чернеют дубы на фасаде яичном –
В классический рай господина Бове.

Туда, где чернее, чем год обезьяны,
Очерчены ветки в омлете стены,
И стенам к лицу, словно шрамы, изъяны,
И пахнет проснувшейся прелью весны.

Уж этой весной погуляем, наверно,
Мы в мареве мартовских пьяных лучей,
Пройдемся вдоль кладбища в стиле модерна,
Вдоль рдяных, как совесть, его кирпичей.

Весна закружит нас в своей круговерти,
Где хочешь – засмейся, а хочешь – заплачь,
И сложим мы песню о Жизни и Смерти –
Московских близняшках, играющих в мяч.