И ложками мед ненавистный,
И черный в пакетиках чай,
Лимон до противного кислый
И мамина старая шаль.
И в горло кошачие когти
Впиваются, как в колбасу,
И мерзнут колени и локти,
И тысяча перьев в носу.
И градусник, словно присяжный,
Твердит: Тридцать восемь и три,
И вместо симфонии кашель,
И что-то клокочет внутри.
В норе из подушки и пледа,
Как белка в дубовом дупле.
До кухни — вот это победа,
Не много таких на земле...
А там, за окном, словно в шутку,
Снежинок беснуется рой.
Туда бы мне хоть на минутку.
Здоровой, и вновь не одной...
Тридцать восемь и три
© Copyright: Марина Францева, 2009
Свидетельство о публикации №109122102482
Свидетельство о публикации №109122102482
Рецензии