Ее тлетворные иссохшиеся руки
Прикосновением превращают в прах,
Она мир в серый красит не от скуки,
Но то, что скажет, точно будет так.
Ее боятся все без исключения,
В ней смерть и хаос с ужасом сплелись.
И лишь безумцы смотрят без сомненья
В глаз фиолетовых безудержную сизь,
Их беспросветный сумрак оплетает
Они кричать готовы, но увы,
Надрывный голос в беспредельном тает.
Те кто боятся этих глаз правы.
Посмотрит лишь, и ты в зрачках утонешь,
Забыв кем был, когда она пришла,
А если позовет, с ней не поспоришь,
Она ведь губит души без числа.
А собственную вырвали когда-то,
И чувств внутри нее уж больше нет,
Лишь сердце клеткой реберной зажато,
Оно мертво и вряд ли даст ответ.
В ней равнодушие обручилось с волей,
Ей безразличной стала красота,
Она довольна этой страшной долей,
И имя ей сегодня Пустота.
Пустота
© Copyright: Надежда Горбацевич, 2009
Свидетельство о публикации №109122101939
Свидетельство о публикации №109122101939
Рецензии