Плиты могил сравняли с землёй.
Писали историю снова и в раз.
Что не убили, забрали с собой.
Спрятав подальше от плачущих глаз.
Пепел летал, заслонив небеса.
Снегом навеки накрыв имена.
На этой траве не родится роса.
И в каждом шорохе дней - шепчет война.
Огонь не согреет - выест дотла.
И волны морей покроются льдом.
Ещё один день, когда не смогла,
Птица допеть и вернуться в свой дом.
Ей бы только час мёртвой тишины.
Ей бы только миг - взмахнуть крылом.
Она бы улетела от этой войны.
Но не смолкает яростный гром.
Ветер с надрывом рвётся в туман.
Тени спешат укрыться в камнях.
Деревья молчат, умирая от ран.
Ветвями ловя пархающий прах.
Гончие псы уже встали на след.
Их лай, словно трубы Иерихона.
Ещё один день, среди тысячи лет.
Ещё один день, среди молний и грома.
Ещё один день...
© Copyright: Теософист, 2009
Свидетельство о публикации №109122101368
Свидетельство о публикации №109122101368
Рецензии
