Многоцветная лава предо мною струится,
Меня обступают, уносят слова...
Предвечерние сумерки, позабытые лица,
Обожженная бешеным ливнем трава.
И ночные огни, отраженные в луже,
И России покинутой боль.
Бесприютного сердца январская стужа,
Одиночества горькая соль.
Золотистая вязь этих слов благодатных,
Напоенных ветрами, дождем.
Приглушенная музыка шорохов внятных,
Наполнявших бревенчатый дом.
Здесь земное так слито с небесными снами,
Здесь из Слова родятся миры...
И порою себя ощущаем мы сами
Порождением высшей Игры.
Читая Набокова
© Copyright: Элла Шапиро, 2009
Свидетельство о публикации №109122008940
Свидетельство о публикации №109122008940
Рецензии
Очень перекликается с мыслями Юры о Набокове. Тонуть в глубине вашего воображения так отрадно.
Александр Рюсс 23.12.2011 17:37 • Заявить о нарушении
Александр Рюсс 23.12.2011 17:37 • Заявить о нарушении