Листья летят, сентябрём опалённые...

Листья летят, сентябрем опаленные: ветер дохнул, закрутил...
Где по аллее гуляли влюбленные, кто-то цветок обронил.
Легкий, счастливый кончается день, завтра настанет другой.
Тихо крадется вечерняя тень, трогает лужу ногой.
Ах! По воде побежали круги, затрепетала вода.;
конечно же парк завтра будет другим,
                но парком он будет всегда.
Будут и завтра влюбленные здесь прогуливаться в тишине...
Ах, какой романтичный текст! И на фига он мне ?
Разве в совместных прогулках суть отношений полов ?
Хотя и в этом – тоже,   но гораздо приятнее ощущать
 как кожа соприкасается с кожей во всех возможных местах...
Спокойно, досчитайте до ста...
Я – философствую:
когда война становится захватывающим видео,
где-то человечество оступилось видимо;
когда секс становится времяпрепровождением,
руки похотливо трет вожделение.
Кто я такой, чтобы учить, чтобы мучить вас
  романтикой вычурных фраз ?
Всё вы знаете сами,
мясо жизни жуете сочными кусками.
А вот я – штаны повесил, а они упали со стула...
8 Марта вчера отмечал город Тула,
так же, как и вся страна.
Надеюсь, для каждого мужика своя нашлась одна неженка,
приготовила постельку, раздвинула ноженьки,
                .не напилась в стельку...
Когда в мозгу бурлят стихии такие, куда девается романтика:
Выпадает в пепрозрачный прозаичный осадок,
или выпенивается в мутный стихотворный шлак ?
Есть в науке лингвистике семантика,
которая знает, что такое знак.
есть на столе у каждого слово «хлеб»,
которое знает значение слова «нож».
Ездит в колеснице по небосводу Феб,
освещая правду и выжигая ложь.
Раздуваются ноздри солнечного коня,
машет из колесницы огненная пятерня.
Меня, читатель привереда, ты строго не суди :
у каждого из нас, наверное, есть что-то впереди.
Кому чего привидится, кому чего причудится,
но самое счастливое, конечно, нынче сбудется.
Прочистив жизнь, как алфавит, вычеркивая «ять».
сколь многие произнесут «любимая», и не прибавят «****ь» ?
Вот то-то, братец, и оно, что по весне гругом говно
собачье выступает, как только снег растает.
Лезет зелень из земли, ей в темнице тесно.
Вот уж будет лето нам, будет интересно.
Жизни течь не повернуть вспять,
ни чужого, ни свово под землю не взять.
Так ужо заведено – ни мгновенья
не прибавить, не отнять ни у жизни, ни у смерти;
стука сердца не унять – до упора
будет милое работать, уж поверьте.
Будет ночь и будет день, будьте же здоровы.
Копошитесь по делам, словно пчелы в улье,
жизнь и смерть – не пробуй сесть между стульев.
Под зиму горох не сеют, сажают чеснок;
 вы простите, добры люди, написал что смог:
Всё, что на душу легло, всё что сердце напело,
всё что глупость наплела, всё что страсть нашептала.
И если кому-то стало тепло, то и это уже немало.
Ведь наше бытие какое ? Тает, словно снег;
с ветки божьей облетает листик-человек.
Я конечно понимаю, что написал не всё...
А про полет осенних листьев лучше – у Басё:
 Сакуры листик упал, кружась, в чашку саке:
на пороге дома сижу – со мною рядом
    осенний вечер.