Ближе к лету небо становится голубей...

               

Ближе к лету небо становится голубей,
скоро на даче поспеет редиска: буду готовить окрошку.
На теплотрассе делает вид, что дремлет, рыжая кошка:
на самом деле она охотится на голубей...
Этот ритм, тягучий и сонный, бубнит мне в ухо
вечную истину о том, что мир бесконечен,
козырь жизни – карта «Любовь»,
                и крыть ее вроде бы нечем:
но ах, зачем полюбил Гюльчатай боец Петруха.
Джокер смерти ждет у крупье в боковом кармане,
ждет, злодей, соего, для людей последнего часа.
Трамвай по улице едет, вода подрагивает в стакане...
В окрошку добавлю луку, картошки, сметанки,
                подолью квасу.
Еще строчек восемь, и будет готов новый,
пока дозревающий текст стихотворный:
падает на бумагу за словом слово,
карандаш выводит абрисы букв проворно.
Падает с неба дождик – за каплей капля;
на стройке стоит без работы кран, одинокая цапля,
крановщик ругает прораба: не привезли панели...
Ритм скрипит в голове, качаются во дворе качели.
На качелях – некто в ослепительно белых одеждах
смотрит в мое окно, машет рукою;
и кажется, что еще чуть-чуть, и я напишу    т а к о е...
А некто подходит к окну: моему,
и смотрит с улицы на м еня, смотрит с надеждой...