Ночь согреет прохладной своей,
Нет спасенья от сквернословия злого,
И окстясь от всего, положась на дорогу,
Ты отправишься вдаль – В разноволие дней!
Дни погаснут, мечты отлежатся,
И падут к их ногам нервы – жилы смычка!
И останется мне, что должно мне остаться,
Что заслуженно мной. И на сколько легка
Та сума, ко влаченью которой,
Мне, мой рок, набивает ладони свои.
Только б счастье твоё и желанья твои
Не иссякли над этой никчемной опорой!
Ночь согреет прохладной своей
© Copyright: Марсель Закиров, 2009
Свидетельство о публикации №109122007995
Свидетельство о публикации №109122007995
Рецензии