Мы все рождены под лучами Светила,
Что греет Земли юдоль,
Пусть не на всех – даже Света хватило,
И чья-то Судьба – боль.
Не нам лицемерить – по поводу Боли,
Тем более, что – чужой,
Культа свобода – свобода неволи,
Выбранная душой.
И вовсе не важно – что мыслить о Боге,
Важнее - Его узреть,
Успеть – пусть у Старости на пороге,
Быдлом не помереть.
В тщетах и заботах земной круговерти,
Потея в трудах своих,
Видеть не вредно объятия Смерти,
Вопросов трамбуя жмых:
Кому выбирать, и какие дороги,
Когда и кому что – сметь...
Лишь быдлу не дОлжно мыслить о Боге,
Можно – просто потеть
Быдлу не дОлжно мыслить о Боге...
© Copyright: Михаил Путник, 2009
Свидетельство о публикации №109122005678
Свидетельство о публикации №109122005678
Рецензии