Похмелье
Окончательный омут провала.
Вкус полынный, в сознанье пробел.
А не с Пирром ли мы пировали,
Что таких наглотались побед?
Неудача с утратой граничит,
Вера ввергнута в ересь и грязь.
Только юности контуры птичьи
Над судьбой промелькнули, смеясь.
© Copyright: Диана Беребицкая, 2009
Свидетельство о публикации №109122002952
Свидетельство о публикации №109122002952
Рецензии
На это произведение написано 50 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.