Вулкан мудрости. Из переписки с друзьями

*
"Выводов не будет!
Дело в том, что Старая Шляпа не торгует истиной на вынос. Её мудрость только для внутреннего употребления, для поиска собственных ответов на собственные вопросы. А стихи... Это аквариум. Один мудрый ищет ответы, запершись в свой комнате, укрывшись с головой одеялом и прилично испортив воздух, чтобы уж точно никто близко не подошёл. А поэт ищет свои истины публично, нагим и открытым со всех сторон. Но это совсем не значит, что его истина - для всех. Смотрите, думайте, примеряйте её на себя - пожалуйста. Подходит - пользуйтесь. Не подходит - думай сам, ищи свою истину. Но не хай поэтову! Jedem Das Seine! Вот и всё, пожалуй..."


*
"… за окном дождь, холод, грязь, но я хандру стараюсь сублимировать в философичность. И философствую. Всё зависит от человека. В данном случае - женщины. Одна - морковка. Идёт время, она становится вялой, дряблой, прорастает, потом начинает подгнивать. (Вы, милые дамы, уж простите меня за такие аналогии). Другая - как хорошая книга. Её читают, она слегка замусоливается, но продолжает оставаться интересной. А некоторые просто становятся классикой. Третьи - драгоценность. С годами цена им только растёт, и становятся они, в конце концов, антиквариатом, а затем легендой.
А которые всю жизнь гнусавят, где их семнадцать - просто дуры...

Вас обнимаю и целую! Нам-то хорошо - по 45, в самый раз, и жизнь вокруг искрится и благоухает..."


*
Генерал заходит в казарму, слышит - мат семиэтажный!
"В чём дело? - спрашивает строго.
"Матчасть изучаем, товарищ генерал!"
"А, ну, тогда ладно,  я думал - просто ругаетесь..."


*
"Жил-был Поэт. Даром. Но однажды холява кончилась, с Поэта стали брать деньги. И поэзия кончилась, началась проза..."


*
"… милая, привет тебе! Я много раз уже писал о том, что "мучает мудрость". Наивные люди думают, что мудрость - это что-то вроде огромного склада: ходишь вдоль бесконечных стеллажей и выбираешь, что нужно. Или в виде суперкомпьютера: набрал ключевые слова, и он выдаёт тебе абсолютную истину в упаковке бесконечной мудрости. Вот фиг! Фиг, фиг и фиг! Мудрость - она как дремлющий вулкан. Что-то дымит, булькает, сопит, хрипит, мелкая дрожь под ногами и вдруг - раззз!, бабах!!! - извержение. Понятно, клубы дыма, грязь, камни летят, копоть и пепел. Осело малость - смотришь, что в сухом остатке. Во, есть! Даём стране угля - мелкого, но до... достаточно. Набрал горсточку, сел в сторонку, и занялся огранкой. Думаешь, "Де Бирс" бриллианты свои с кустов снимает? Работают! Вот и мудрецы так же. Навару - кот наплакал. Зря, что ли, говорят, что дураком легче прожить. Дурак здоров и весел, орешки щёлкает и песенки поёт. Всеобщее ликование...

Изменить это – ни в какую,
Устроено так изначально:
Когда дураки ликуют –
Истина опечалена.

А кого она волнует, истина? Сало е, горилка е, усё у порядке...

И Шляпа к старости слаба глазами стала:
На это всё она смотреть устала.

Вот, другой раз, чтобы не видеть этого всего, запрёшься в сортире с любимой книгой, чтобы душой отдохнуть. Так и там нет покоя. начинают в дверь стучать, ломиться: "Эй, уснул там? Не один ведь!" Тьфу, чёртова жизнь...

А что главное в жизни? Любовь, радость моя. Вот люблю тебя, ну, ещё там кого, по мелочам, тем и живу.

:-)) Всего доброго тебе, тигричка!"


*
" Глубина и широта миропонимания?
Кажется мне, что это всё зависит от точки зрения. Когда взлетаешь в горние выси духа, мир пред тобой как ладони, и ты "растекашеся мысью по древу". А нахождение в сортире способствует концентрации мысли, глубинному проникновению в суть вещей и явлений..."


*
" … деточка, с кем ты спорить собралась? С профессиональным циником, урождённым резонёром и ёрником с пренатального возраста, у которого ничего святого за душой, кроме её самой. Бриллиант души моей, объясняю тебе коротЕнько. Настоящий мужчина поиск родственной души не ведёт путём перебора множества тел. Путь это слишком трудоёмкий, малоэффективный и энергетически расточительный. Это как грибы искать в степи. Нет, грибные места знать надо! А что на Стихире мы все делаем...

И нащщот денег. Да, я утверждаю, что нам противен запах денег! Но речь идёт о чужих. Свои - это ж совсем таки другое дело..."


*
" … с огромной натяжкой и большой долей снисходительности можно меня и к паетам причислить. Но я же акын! Скачу верхом на любимом северном олене по родной степи, и что вижу, то и пою. О том, о сём, и ваащще. Знаете, какая моя любимая песня?

"Солнце встало - хорошо-о-ооо!
Село солнце - хорошо-о-о-о-оооо!
Лёг с любимой сукой спать –
Закусали блохи. Пло-о-охооооо…
Старый дед мой, Интернет,
Мне сказал, что дождь пойдёт.
Это очень хорошо...шо...шо...
С рельсов паровоз сошёл,
Путин говорит: - Теракт!
Кто-то говорит – Барак,
Кто-то говорит – Чубайс.
А вот это,  Путин,  нехорошо..."

И это только ма-а-ленький отрывочек из моей любимой песни. Там и про Валечку есть, и про Будду, и Владимира Вольфовича. Хотите - подпевайте! Мотив любой..."