Для чего я здесь, или трактат Буало

Сегодня пишется. Все началось вчера.
А до этого не было ни строки.
Ни рифмы. Ни слова.
За исключением тех, что требовали от меня.
Я слишком долго молчала.
Мне слишком много есть чего сказать.
Поэтому пишу. Хотя уверенна:
Кому есть, что сказать, тот может помолчать.

Без этого кичливого "творения", "выкрикивания",
Чтоб был ажиотаж.
Дрянной характер, может быть, бунтует?
Да подавитесь сами вашей ЦНС!

Я бы хотела рассказать Вам Гете.
Я поклялась бы Вам, что Пастернак велик.
А Бродского читать пообещаю,
Я не люблю его, но нужно знать..

Но Вы же знаете все сами. Все известно.
Вы скажете, кто право дал смеяться?
Нисколько в сущности и не поняв,
Насколько я грущу о многом.

Он написал мне: почему ты не смеешься?
Я лишь трагично улыбаюсь.
Подавленная интеллектуалка в сущности.
А кто из вас, простите, без изъянов?

И я рада, что пишется. И я буду говорить.
Скорее рассказывать.
Зачем мои мысли?
Вы же сами все прекрасно знаете.
Вы же были уже в конце 90-х.

Вы читаете. Вижу. Читаете-значит
Есть смысл колотить по клавиатуре.
Я не люблю влазить в ненужные споры,
Так что просто меня любите.
Или "Odi et amo"
Но, пожалуйста,( слезно, срывается хриплый
Мой голос):
Без равнодушия. Без все равно.
Все равно как ранение.