НеБесные качели

 




Ручей поэта

Прогибаются вворачиваются
Внутрь края бездонной пропасти.
Мысли, только обозначенные,
Исчезают сразу - боже упаси.
 
В эту чёрную промоину-дыру
Слов без памяти бежит ручей,
Глупый, нет, чтобы домой ему,
А он в омут с головой. Зачем?

Прочертил по кругу истиной -
Чтобы черти не попутали.
Знать, не может он без удали -
Вверх фонтаном строчки  брызнули!

Не коснулся его лживый страх:
Знамо дело - он поэт никак.

        ***

Небесные качели

Сосуд надежд был снова
пустым наполовину,
но вы мне возразите -
наполовину полным,
и будете неправы.
Ко сну клонились травы,
и листья светотенью
эскиз души растерянной
меняли каждый миг.

А небо становилось
каким-то не реальным,
и так невыразимо
летели мысли, таяли,
и проносились вёсны
стихами не серьёзными,
и распускались розы,
написанные прозой
из лета моего.

Какой-то ангел в белом
там по лазури мелом
нарисовал овал
и выводил слова.
Как вязью он словами
заполнил кружевами
все неба острова,
по памяти, он видимо,
стихи мои писал.

Но мне, что удивительно,
всё так казалось ясно,
какой- то сладкой страстью,
какой- то чёткой нитью,
но словно по наитию,
по непонятным буквам,
я прочитал: мне будут
«небесными качелями»,
о боже, неужели,
стихи, мои стихи...

       
        ***

Слова - флаги

Вот чистый лист бумаги
Вот ручка, вот рука…
Слова летят как флаги
Растрепаны слегка.

Неровный, легкий почерк -
Весенний ветерок,
Выпрыгивал из строчек
И вольничал, как мог.

С волнением и дрожью
поднимется к рукам
И рифмы осторожно
Прилепятся к губам

Прикосновеньем легким,
Как выдох или вдох,
А мысль диктует слог им
И застает врасплох.

Откуда все берётся -
Волной полощет флаг
Души моей не робкой,
И замираешь так,

Что ощущенье полным
Становится когда,
Ты входишь в эти волны
И входишь навсегда!

И в чистый лист – услада
Вструится новый стих,
И думаешь, что надо
Писать, искать, расти!

        ***

Твоё имя

Бездарно быстро разбегались дни,
в отчаянье я выстрелил в них взглядом,
и тучи комариные из слов возникли рядом,
и стали грызть мне мозг они.

Потом ладонью мокрой лоб потёр,
раздул огонь из хвороста возникших рифм…и
почувствовал, воспламеняюсь ритмом,
и всё бросал, бросал слова в костёр.

Горело всё засохшее внутри,
взметались искры, мне казалось – звёзды,
мир расширялся и сознанием познан
был тайный смысл, томившийся в любви.

Я к новой жизни снова был готов…,
из старых слов оставшихся в живых
черновики, прошедшей жизни вновь прожив,
прошёл по ней назад, не развернув следов.

Ожил тот путь, горели фонари,
извилинами улиц мысли длились
в леса, в моря, в святилище зари,
и вновь в твое святое имя влились…

   ***

Вывих рта

Вжимаюсь в плоть зовущей вновь
Двухмерной плоскости,
Дендритов удивленных бровь
Расправил росписью.

Внутри галактик черепной
Коробки брошенной,
Поэзия - сплошной отстой,
Ну, что хорошего

Творить обман. Он здесь и там -
Застыл слюной в словах..
В рубашке из рефлексов штамп
Сетей безнравственных.

Налипшей пеленой в глаза
Без мысли лезет внутрь,
Пытается мной обладать
Приёмом камасутр!

Разбужен звоном белизны
Сознанья спящий страх.
Исторг поэзии призыв
Немой мой вывих рта.

      
        ***

       Поэт

Там вечность, прихорашиваясь модницей,
Выглядывает с кончика пера.
И оптом продается или в розницу
За ритмы за размеры, за слова.

И криком будет чаячным  молчание,
А бездна сини - с пеной на губах.
И падают мольбы, надежды, чаянья
Туда, где круг спасательный - твой страх.

Забег на небо - он в кругу манежном
И ты в нём не поэт, а каскадёр,
Подставишь грудь открыто и небрежно,
И время сразу  выстрелит в упор.

А те, другие, что вставали в очередь,
Несут слова, сорвавшиеся с губ.
Не жалуют и не жалеют очень их,
А кто в тебя стрелял на выстрел скуп.

Затупится перо, а смерть разбудится,
Не вымолишь у вечности хоть год.
И нет там места тем законам будничным,
Где есть врачи, таблетки, вата, йод…

        ***

Бесы

Есть у нас поэт известный -
(честь и  слава, рейтинг лестный)
Рассказал мне эту байку,
Правда,  нет – пойди, узнай-ка.

На базаре два чертёнка,
С ними третьим - старый бес,
От толпы чуть-чуть в сторонке
Продавали на развес:
Вперемешку счастье с горем
И разобранный успех,
Старый стыд. Влюблённых зори
И в нагрузку смех и грех.
Эти бесы недовесы
Скупят всё и продают.
Наблюдать им интересно,
Где почём  духовность чтут.
А за душу сразу,  оптом
Заберёшь всё и, вдовес:
Листопада тихий топот,
Летний  синий тент небес,
Даже звёздное мерило
Чтобы мерить красоту,
Хочешь, от унынья  мыло
И отсрочку в божий суд?
Очень ценится - без веры
Недопетая душа.
Им нужна она для сферы,
Чтобы сшить воздушный шар.
Полетать хотят по небу,
Засиделись там в аду.
Я спросил – поэтом мне бы,
Как у вас душа – в ходу?

Поменяли черти сходу…
Вот и верь «не зная броду…»
И теперь сижу за компом
Все красоты в кучу скомкав
И пишу, чёрт знает что,
Ну, почти, как бог…зато.

        ***
 
Белый лист

Потоки слов бурлящих снеговые
Вновь растопили белый снег листа,
Ручьями строк идущих параллельно.
Все больше набегая, как живые
Оттаивали новые места
И становились строфами отдельно.

И белый лист, покрытый коркой тонкой
Еще неясных но горячих мыслей
С узором от проталин кружевных
Сверкал, блестел, манил капелью звонкой
Весенней рифмы, оторвавшись, плыл с ней
Себя кусками разорвав на стих.

И мыслила  в стихах сама природа
Неторопливо и непримиримо,
От радости, что знает точный путь.
И разливалась по листу свобода
Ручьями чувств, так таявших красиво
И не боявшихся в потоке утонуть,

Слов, что вели в промоины, овраги
И замутнили ритмом снега чистоту,
Отдавшего всего себя так смело
И получившего в конце концов в замен отваге
Стихи, что засорили поля наготу,
Или засеяли  так грубо, неумело.

Стихи, которые  не проросли травой,
Не стали сорняками в грядках книг,
Не полотых уже давно никем,
Рожденных каждый раз все новою весной
И убивающей листа священный лик -
Как чистый белый снег. Зачем?
....................................

Пускай шумят весенние ручьи
Ведь он придет когда-то - белый снег!
И для того он чист, чтоб белым быть листом,
Который ждет, когда придут они -
Ручьи, освободят от молчаливых нег…
Хорошее засеется и прорастет потом.

         ***

__________________________

PS

Похмелье

в фаянсовой трубе колодца,
так звон стиха по стенкам льётся!
Со сна, с похмелья, поутру
ищу я выходы нутру.
Попасть туда способен каждый,
кто унитаз пугал однажды,
не удержав стихов порыв -
"поэзию" потом всю ...смыв.