игра не моя

Ты живешь, как и все,
но доволен ли ты
своей жизнью? Вполне!(?)
Только честно скажи…
Если честно, увы!,
не совсем, что с того? 
Выбираем ли мы?
Если «да», только что?
Если «нет», почему
мы заброшены в тыл?
И рвет время судьбу,
превращая жизнь в пыль?
Жизнь – игра, жизнь – спектакль.
Я – игрок, я – артист.
Вероятно, что так…
Станцевал не в такт твист
и со сцены сошел
под крики и свист.
Ведь всего-то прокол!?
Я – игрок, я – артист,
сыграю еще
и аншлаг соберу…
но, видать, не мое.
Без меня. Ухожу 
со сцены ни с чем,
то игра не моя,
оскорбительный плен
и пленен жизнью я.
Да простит Бог меня
за бездарный спектакль.
Полна фальши игра –
По-другому – никак?
А живу, как могу,
слез не видят моих,
жив еще – говорю,
но печален мой стих…
не словами печали,
содержаньем своим;
впереди – жизни дали:
сотни лет, сотни зим.
Я игру продолжаю
на задворках судьбы,
по ночам зажигаю
былых взлетов костры.
Нахожу и теряю
след надежды в огне,
всех за все я прощаю,
не прощая себе.