Уже не ответит, никто…
За дырки от моли в пальто…
За сердце - студят сквозняки…
Прощанием лёгкой руки…
За три недосказанных слова…
Хотя бы не лаской – сурово…
За горечь усатого мёда…
Глубокую речку, без брода…
За осень средины весны…
За дни, что вдруг стали черны…
За мысли – небес тяжелей…
За рюмку, мне водки налей…
И пью, что теперь, всё за то…
Уже не ответит… никто.
2009.12.19
Уркаш
© Copyright: Михаил Кимбер, 2009
Свидетельство о публикации №109121902424
Свидетельство о публикации №109121902424
Рецензии