Выйдешь зимнею порою:
На дворе трескун-мороз,
У ограды снег горою,
Ветер северный - до слез.
Откидаешь, взяв лопату,
От поленницы чуток.
Подтопив, заваришь мяту,
Снимешь с печки кипяток.
Из стола достанешь сушки,
Ложку - в сладкий абрикос;
Отопьёшь из синей кружки,
Аромат ударит в нос;
После третьей – капли пота
Густо выступят на лбу.
Вот и вся твоя работа,
Грех коситься на судьбу.
Минус сорок
© Copyright: Сергей Боровский, 2009
Свидетельство о публикации №109121902316
Свидетельство о публикации №109121902316
Рецензии