Перебирает лица прохожих, мечется,
Дрожит, согнулся, сжал узкие плечики,
Под мелкой холодной моросью ежится,
С тоской повторяет: "Боже мой, Боже мой...",
В беду поверить не хочет - крепится.
Какой-то скучающий взгляд прицепится,
"В дурдом идиота," - мелькнет в глазах.
Он, если бы мог, все б ему рассказал -
Но слова застревают, в горло падают,
И каждая мысль - как удар под дых,
И больше в жизни ничто не порадует,
Как было до.., было до беды.
Хочет бежать - а бежать и некуда,
Хоть мир и огромен - города, дороги.
Но уже не поможет никто никогда:
Был близкий друг - и ушел.
Насовсем, к Богу.
Потеря
© Copyright: Татьяна Евгеньевна Малая, 2009
Свидетельство о публикации №109121806380
Свидетельство о публикации №109121806380
Рецензии