с. п. т

Стемнело. Старые часы,
Крутя заплесневелой стрелкой у виска, свысока, с 
Усмешкой мерзкой, наверняка, думают: 
«Чудак, хватит нас разглядывать». 
А, ведь и, правда. Блевать хочется уже. С парапета, как нормальные 
Юноши в шестнадцать   Двадцать пять 
По Московскому. Лето. 
Ох, опять эти ебливые воспоминания. 
Твой запах. Сутулюсь от боли. 
Еще хочется тебя. Целовать. Или трахать, я не решил. 
*****… Что будет, 
Если я это сделаю? Написать тебе что ли…


Рецензии
Ёпт, гениально, ёпт. Ты преобразила человеческий словарь, твой ебливый дольник, побеленный матерой, как кобель, прозой - прозой жизни, сермяжной, жестковатой для пищеварительных ферментов - истины, какой-то даже неподдельности, непосредственности что ли, чего-то детско-взрослого - нет!- взросло-детского, потмоу что где-то в глубине тебя, в твоих недрах, в недрах этой федры-лирической героини еще гнездится - уже на излете, но еще гнездится подслеповатый, трогательный - такой же, как твой серафический апломб, такой же, как вся ты, - человечек…

Милаха Дровохокская   27.01.2010 00:18     Заявить о нарушении