Мы движемся смерти навстречу.
Мы исчезаем в этом мире.
Портим язык чужой речью.
Говорим как будто в трактире.
Мы движемся, но стоим.
Нам тяжело идти впотьмах.
Мы в душах детства горим,
Откладываемся в чужих умах.
Мы… Кто мы? Гонимся за настоящим,
Которое всегда позади нас.
Не легче притвориться спящим?
Не легче ли помолчать сейчас?!
Но может быть даже вскоре,
Добьёмся мы в речи успеха.
Только лишь надо услышать
Трагедии Вавилонской эхо…
Мы движимся смерти на встречу...
© Copyright: Фрэнк Маллой, 2009
Свидетельство о публикации №109121804273
Свидетельство о публикации №109121804273
Рецензии