Грусть

В лицо порывы ветра, слезятся глаза,
 От жуткого холода сводит пальцы на руках,
Но идти продолжаешь в никуда.
Типичная ситуация в огромных городах.
Мимо столько лиц проплывает сливаясь,
Но ни на одном из них не увидишь радость.
Вспоминаешь сколько в кошельке осталось.
Прожить бы день, скорей бы уже смеркалось.
Остаешься наедине со своими мыслями,
Надо подтянуть хвосты, а то вдруг отчислят.
И столько тем до сих пор еще не записаны.
Где уважение? Где альбомы? Где диски?
И вроде близко это все, но что-то мешает,
Ни сил, ни времени на все не хватает.
Это странно ведь еще молодая.
В чем же дело? Честно, я не знаю.
Может потому что встаешь с утра полседьмого,
Работа, учеба, в десять только дома.
Впереди вся ночь, но очень спать охота.
Стабильная жизнь – сбылась мечта идиота.
А я хочу по-другому, и не надо мне денег,
Не хочу я вставать в шесть часов в понедельник.
И сидеть тупо дома, уставившись в телик,
Уплетая десятый по счету вареник.
А сидеть по ночам сочиняя куплеты,
Отдыхать не только две недели летом,
Не выслушивать больше этих глупых советов.
Чтобы не говорили «твоя песенка спета».
Но не хочется, чтоб жизнь пролетела мимо
Это так несправедливо.
На дне болота среди грязи и ила
Душа сгорела, ну а сердце сгнило.
Лучше жить красиво, жизнь как малина.
Безусловно очень мило.
Жизнь из журналов для дебилов.
Ну и пофиг, что это все фальшиво.