Монолог ручки, случайно попавшей под руку

- Очень странно, не правда ли, и даже порой отчасти страшно то чувство, в котором ты находишься, ожидая, окончится ли очередная твоя попытка найти себя успехом или...
Ведь это снова и снова, каждый раз возвращает тебя к ранней юности, когда ты, как пятнадцатилетний юнец-романтик, сочиняя стихотворение, посвященное твоей «новой жизненной трагедии», через каждую написанную тобой строчку отрываешься от бледного бумажного листа и бегло бросаешь свой взгляд на мобильный телефон, лежащий в полуметре на том же письменном столе, за которым ты сидишь и пишешь (то есть слушаешь меня, фиксируя каждое слово [понимая, что это и есть единственная истина]), наполненный переживаниями по поводу телефонного звонка, который ты ожидаешь уже три четверти часа и которого никак не дождешься.
Жестокая фрустрация постигает тебя, когда он наконец-то звонит, но на его дисплее ты видишь не то, что ожидал. Ты поднимаешь трубку и совершенно невольно срываешься на человека на другом конце незримого провода. Получив достойный ответ, еще более невольно втягиваешься в одно мгновение ставший недружелюбным диалог и начинаешь принимать участие в миниатюрной ссоре.
А по окончании разговора ты встаешь, наливаешь себе  бокал коньяка, подходишь к окну, делаешь хороший глоток и говоришь себе: «Иногда без этого всего, - без этой порой немыслимой романтики, без этих special чувств, которые нахлынули, не постучавшись и не спросив чьего-либо мнения, - очень трудно.»
Ты говоришь себе это, не понимая, что со временем это станет невозможно, - ведь ты, в конце концов, человек.
P.S. А еще через пять минут ты звонишь сам…


DDF 16.07.2007, Москва