Туда, где наш бессилен взгляд,
В хрусталь и тишь вершин Памира,
Как со спектакля, где пошлят,
Уходят лучшие из мира.
Уйдут, оставив шлейф добра, –
И пусто так без них, и гулко,
Как поздней осенью с утра
В морозном эхе переулка.
И липы, ветви наклоня,
Подробно-тихи, как с полотен,
И мир на три-четыре дня
Подтянут стал и чистоплотен.
А тени их плывут в Непал,
В Эдем, в Валгаллу золотую…
И вечер матов, как опал,
И сердце бьется вхолостую.
Туда, где наш бессилен взгляд...
© Copyright: Владимир Елистратов, 2009
Свидетельство о публикации №109121802326
Свидетельство о публикации №109121802326
Рецензии