О поэтической удаче

Кто говорит стихи не труд,
Поэты, мол, ловцы удачи…
Те обличители не врут,
Но понимают всё иначе…

Поэт до финишной черты
Несёт дурманящее бремя...
Кому венок… Кому цветы…
Кому поклон… Кому геенна…

Из ада возвернёт поэт
Худое жало афоризма...
И если людям дела нет,
Глядишь, откликнется отчизна…

И вознесёт на небеса
Поэта страстный почитатель –
В нём, дескать, тонкая душа
И внеземное восприятье…

Смакуя каждый метастаз
Его рифмованной баллады,
Он скажет: гений жил средь нас,
И были мы ему не рады!..

И брызнув пресною слезой
В толпу ценителей искусства,
Он обратит их взгляд скупой
В одно пылающее чувство.

Но получиться может так,
Что афоризм не чуя цели,
Влетит в какой-нибудь кабак
И сгинет в пьяной атмосфере.

Под слоем грязи дождевой,
Под обветшалым монолитом
Поэт закончит путь земной,
Не понятым и позабытым.

Нет, обличитель, ты неправ
В своём гоненье на поэтов!
Удачи зная вздорный нрав,
Они верны своим обетам…

И за погибельной чертой
Большой поэт – всегда святой!