Уходящий...
Реальность размыта снегом,
Голоса перешли на шепот.
Задохнувшись, как от бега,
Оглянусь и вздрогну - кто это?
Как баньши, эфемерное что-то,
То ли грустное, то ли страшное,
Не дожившее до полёта...
Это я. Опоздавший, вчерашний.
Свидетельство о публикации №109121706642