все листы исписали чернилами
черными-черными, как спелые вишни
я вдыхаю пыль этого города
не убаюканного зимним затишьем
я смотрю на дорогу отчаянно
и в бессильи заламываю руки
как в плохом театре
плохие актеры, не в силах изобразить муки
идти просто, в никуда, неприкаянно
легче чем стоять на распутье шатко
прижимая ладони к губам и шептать что
всё будет лучше, но завтра
мерзкий запах прогнившей мечты
прогоняет опавшие листья с земли
я хотела быть там же, где ты
но меня не пустили,
прости.
не убаюканный
© Copyright: Оля Вишникова, 2009
Свидетельство о публикации №109121703204
Свидетельство о публикации №109121703204
Рецензии