Письмо сестрёнке

Пишу тебе, моя родная! Прости, что раньше не смогла. Сказать тебе ,вот так вот, прямо. Любви слова и все принять! Но мне тогда твои поступки казались глупостью и я, считала, ты играешь грубо, и мне всё это не понять. Я и сейчас не принимаю, всё то, что ты несла порой. Быть может, просто понимаю, а может просто, нет со мной. Не слышу я твой голос  громкий, не вижу я твой резкий взгляд. И ты не куришь сигарету, не пьёшь ты кофе. Как же так? А помнишь, Ирка, про подарки, что ты купила в сентябре? Ты их хотела нам под ёлку, всем потихоньку положить! Наверно лишь тебя забота, держала Ирка на земле. А как пришла чуть-чуть свобода, ты улетела, спя на вверх. А помнишь, Ирка, перед смертью, ты принесла подарок мне? Он до сих пор сейчас на полке, а вот тебя уж рядом нет. Ты мне сказала-«Знаешь утром, когда я в ванную зашла, глаза прикрыла и смотрела, я очень  долго на себя. Как буду я лежать холодной и одинокая в гробу. Как будут все покрыты скорбью, и это будет, на яву.» Тебя тогда я поругала и даже дурой назвала. Ну разве можно так беспечно свои слова, как  хлам бросать. Но ты ушла и попрощаясь, мне обещала позвонить. Но голос  твой я услыхала, когда лишь сутки тебе осталось жить. Ты так беспечно мне смеялась и говорила хорошо, как хорошо, что ты в деревни, хоть здесь на многое смешно. Смешно понятно, но деревья, тебя в могилу увела. Наверно всё же та свобода, была сестрёнка, не нужна!